Modorra

Ciertas posturas nos hacen creer

en la felicidad

S. Ocampo

Odas de mayo

Esperé toda la tarde,

ese martes frío de mayo.

Tenía una campera gris y un cigarrillo

ocupando la mano.

Estaba sentada en una cubierta

a medias deshilachada

Tenía una cámara y un cuaderno,

lista para enmascarar el fracaso cotidiano:

El paisaje humalo que se repite a sí mismo,

como si en la pegajosa ilusión acústica

del propio eco 

se pudiera desenterrar alguna fósil-respuesta

<<las mismas calles, los mismos barrios, las mismas casas>>*

Esperé que algo,

por una vez, algo

pasara.

Faltó el punto, la musiquita, la palabra...

Aunque yo tenía miles envueltas en papel de diario

en papel celofán, en papel crepé:

ninguna era de nadie.

Así y todo, quedaba rezagado

ahí llegando, ese capricho moderno

que alguien me había vendido

y que yo -faltaba más- había comprado.

Así y todo, quedaban todavía mis derechos

de <<consumidor final>>**,

de último eslabón

de la cadena alimentaria.

Quedaban, mis ganas

de chillar hasta el hartazgo:

¡Aquí estoy yo, tengo un nombre, una piel, un deseo!

<<¡quiero una oportunidad, un destino para mí exclusivamente!>>***,

Vi mi sombra tan cautiva como mis pies

llevándola a cuestas,

a la rastra, se lleva a la sombra brava

a veces más sísífa, otras más gollumiana.

¡Aquí estoy yo, tengo un nombre, una piel, un deseo!

Yo, aquí.

Esa predilección absurda por precipitarme hacia lo irrevocable,

¿de dónde vendrá?

Pasó la tarde,

sin chistar siquiera.

Por fin, el sol se puso

y la sombra se transformó en noche

y el silencio se transformó en una parva

de ladridos bien domésticos, 

bien silvestres

En medio de la oscuridad

un escarabajo se acomodó en mi rodilla

Miré su manso temblor

y al cabo de un rato,

como para darnos un poco de ánimo,

le dije:

Gregor, seremos dos

chillando la noche entera

hasta que alguien nos abra la puerta,

hasta que el sol salga

y nos tome por sorpresa

nos tome, al menos, como un minúsculo punto

de irreferencia.

Notas.

*Cavafis La Ciudad

** Mairal Consumidor Final

*** Giannuzzi Ensayo de lamento individual

Soldadito de plomo

El barquito de papel de diario
con muchas letras desparejas,
de arriba abajo, de abajo a arriba
de cursiva a negrita,
a borrosa, a inquieta entre los charcos.

Tiraste el barquito, mientras yo miraba
desde la otra orilla
Dijiste: “- que te garúe finito”,
te diste media vuelta
y me diste tu espalda
encorvada.

Yo, en cuclillas, esperaba,
la algarabía de palabras estallara
para después hundirse
en el verde chaparrón de una calle
cualquiera.