Ritual

“Acaso el mapa de la herida
hubiese suavizado mi dolor”
Neuronaive.

Un cuchillo en la mano
derecha, corta con el recuento
de mis órganos sensoriales

levanto y aproximo:
el reflejo es mapa
donde se apunta el blanco

el trazo es mi fuerza,
aplicada sobre, apenas,
un paréntesis que se dice,
a sí mismo, sensible

soy capaz de hacerme
más clara

creo (en) mi destrucción:
sacar punta al lápiz,
colorear mi piel,
dejando cortado el traje
de terciopelo epidérmico

la fiebre en la frente
transpira, el control exacto
sobre mi dolor

una corona, recién formada
entre los dientes,
se arrodilla frente a la herida,
llena de moscas,
lame su obra: la bautiza.

Ver con los ojos

“La ciencia ha eliminado las distancias,
pregonaba Melquíades."
Gabriel García Márquez.

Saltar el elástico:
el charco lleno de pececitos
de oro del general aureliano

el vestido de remedios, pesa,
repleto de tierra
en los bolsillos,
me mantiene casi como estaca
clavada con leyes de palabras graves

necesito un largavistas
para cortarle el ruedo
a las distancias de mis volados

de uno a otro lado,
está la potencia:
pura ilusión óptica.
de este lado, yo
del otro, la orilla.

puedo hacerme
la idea del desierto
entre los hombres,
deshacerme
de esta arcilla seca

también, tomás podría,
a pesar de su presbicia,
creer en sanar

nuestra llaga y sus bordes
sólo un salto sin estrías:
pido la quietud exacta
para concretar, por fin
mi acrobacia neural.

papel atroz

la impaciencia
que sacude al arroz
al cocerse, uno sobre otro
escribo mis nombres
en un grano, la tinta china
seca sobre el torso

indica el dominio

uno de tantos, será el elegido
el miserable colgante
encapsulando el germen
de renuncia, de ser no más
que un diafragma de venn

al borde del papel

reciclado, viene el aire
a mis poros, el agua que hierve
se escurre y el almidón,
me viste de blanco,
estéril, yo y mi semilla

sobre el pecho, sepultamos las cruces.

Bitter (or All you need is pop)

Just for a little I’ll be
a sickly sweet beetle
whispering in your juicy ears:

do you know how to bite
a bloody bud?

I asked you,
while you mistook bitch
for witch, looking around
the universe for nothing

I’m on my way
I wanted to tell you,
that my broomstick is not going to weep
not even to sweep.

I’d like to give you a song,
nice and silly: beatiful,
but the thing is (oh darling),
I just don’t know how to beat
without bleeding

(it’s not such a big deal, anyway)

so I make up
my mind:
I will bleed
(if you want me to I will)
but remember:
(to let the buble-gun into my heart)
you can burst our slippery balloon
but you can't break my warned soul

(don’t think it twice)

I’m here
still, entirely, you are there
and nobody can deny there is
something in the way
the world movesthat keeps ours skins trembling
like rolling stones.

maybe because it’s round(it turns me on)
maybe, just maybe, because sometimes
it’s blue, and other times it’s dark
and we can always rent a yellow submarine
if we want to go away any day

in the end
(your mother should know)
at the edge,
everybody is looking
(from the top of the helter skelter)
for a light when the black-bird
has flown:

some real words
that make things work out
or the sound of a piano
calling ours memories
to go out and play
with a warm gun
(happiness bang bang shoot shoot).


P.S. I love you.

La combustión m-ariana.

Dame lumbre,
porque se me está acabando la benzina
de mi signo del zodíaco,
y atropello cualquier trapo
con tal de adherirme al vuelo

No, dame kerosene,
alcanzame el bidón de alcohol
etílico, el gasoil para quemar el motor,
las dosis terapéutica exacta,
para incinerarme junto con todo el oxigeno
que trago en el envión
de la hamaca paraguaya.

grieta

El miedo a la pared
ha terminado
por desmoronarme.

El ilusionismo de las especies

“-Las relaciones evolucionan
o desaparecen”, dijiste
haciendo gala de tus precarios
conocimientos en materia
de ciencia aplicada

mientras,
(sí, siempre mientras), yo pensaba:
evolucionan hacia la desaparición,
eso es todo

y es caro, tanto arte
de esta especie:
mi praxis busca el guante blanco
que luego recojo
para ninguna dama.

A-ficción

Voy a empezar a construirte
un santuario,
para cuando tenga que matarte
parezca que llevamos años
adorándote.

Mrs. Karma

Quiero ver todas tus reencarnaciones,
ser testigo y detective de cada uno
de tus fetiches sangrientos y grandilocuentes
para cuando la transmigración de tu ánima
termine, convertirme entera
en tu gran enciclopedia karmaleónica.

Glándula Pineal

Sé que voy a abrirme:
desabrochar las costillas
de mi esqueleto

Temo encontrar
nada.

Principio de incertidumbre

Cuando quieras ahogarte
ya sabés, llena tus pulmones
de agua, las vísceras
con tu propia mano
van a abrirse

y no es que confunda el mar
con la molécula de agua:
no es matarse
es desvivirse, vivir hacia atrás
o expulsada hacia delante

es la imposibilidad de ubicar
tiempo y espacio, en una exacta fórmula:
mi velocidad me hace
un punto irreferente.

La reencarnación de las lilas

“Cuando el caminante canta en la oscuridad,
desmiente su estado de angustia,
mas no por ello ve más claro.”

Segismundo (freud)

Vayamos a pregonar
el silencio que deja al pasar
la muñequita vestida de azul

a silenciar el lamento
de todas las muñecas perdidas
entre bosques de eucaliptos y araucarias

y si el temor todavía
vuelve, tapemos, hasta el cuero
cabelludo, todos nuestros desvelos
con sábanas cubiertas de lilas.

En los alrededores del universo

¿Cuántos ángeles pueden danzar
en la cabeza de un alfiler?

Porque llevamos siglos
en las mismas preguntas,
quiero ver asomar
cada planta de cada pie,
admirar la advertencia
de cada callo sin podar

(de tanto bailar y bailar)

y si se sentaran, las piernas al borde
de la cabeza, si estiraran
y volvieran a flexionar
las rodillas, toda animosidad
quedaría relegada a una exquisita
pirueta antes de que el globo
desaparezca.

here comes

Bailemos almita mia
bailemos, porque el día es corto
y la locura nos acompaña

Saudade

“Se comulga en la tristeza
cuando ya no se tiene nada más en común"

Emile Durkheim

Tu vino y tu pan de cada día
están servidos en la mesa

al pan pan, al vino vino,
y hablo con seres imaginarios
en busca de alguna cer-eza
que venga a salvar el postre

porque está claro, siempre
“te digo” algo, casi insignificante
como coronas de espinas
sangrando sobre el cráneo
del recuerdo

revelo, entonces, uno a uno
cada tono del negativo,
aunque el cuarto
se ofusque en seguir oscuro,
los matices aparecen
rascando el costado de
tu otra cara.