Tarde

Bauman errante

Trabajadores golondrina

amores golondrina

vida golondrina

Los puff

Hay meses donde vivo amarrándome a los objetos. Me prendo de la tasa de café, de la silla, del colectivo, de la bici, del abrigo, de los anteojos como si en ese acto se me fuera la vida. Como si hubiese huracanes invisibles alrededor, fantasmas de un mundo subrepticio arrastrándose entre los rincones, detrás de las puertas, en los pasillos, debajo de la cama, listos para tragarse la tácita fidelidad de los objetos cotidianos.

La gente alrededor mío no entiende o no alcanza a entender mis manías. En los tiempos difíciles, monto guardias de día y de noche para supervisar que todo esté en su lugar, que nada esté fuera de mis radares. Claro, en esas épocas termino exhausta.

El médico dijo que intente describirle cómo son esas fuerzas. El muy idiota cree que estoy loca. No sé da cuenta que todo lo que viene también se va pero yo me quedo. Así que con la ayuda de algunos trucos que he ido descubriendo, me las apaño para seguir adelante.

Cuando el pico de mi obsesión pasa y el pánico desciende algunos puntos, dejo de dar cuerda al reloj y puedo acostarme en mi gran cama con un gran libro segura de estar conjurando un hechizo infalible contra todos los vandalismos pretéritos y futuros. Hay un perímetro exactamente delimitado que los puff –como últimamente se me ha dado en llamar a estas fuerzas– conocen y no se atreverían a invadir. Ahí, en esos momentos, es cuando aparece lo blanco y puedo estar segura de que el tiempo es hoy. 

Little zen

A mis amigos

Somos polvo de estrellas

Luz mala

Ayer a la noche Hortensia se levantó con electricidad en las piernas y en las manos. Y un punto amarillo, fosforescente, en el medio de la panza. Poco más de 3 centímetros de diámetro. Se prendía y se apagaba. Convencida de que se había tragado una luciérnaga desdichada en algún bostezo alfa, no pudo más que pensar que se trataba de un mal augurio. 

Hortensias

Cuando miro una escena me parece que descubro un recuerdo que ha tenido una mujer en un momento importante de su vida; es algo así -perdonen la manera de decirlo- como si le abriera una rendija en la cabeza. 

Felisberto Hernández

El capo del barrio

"-¿Entendido? Máxima alerta. Cualquier cosa sos de piedra, ni viste, ni escuchaste nada."

Coreografía congelada

Sus cuerpos eran blancos

de sal, casi transparente

sus figuras frías, 

de piedra áspera, casi de mármol

simulaban hacer el amor

cuando no hacían más

ni menos

que puro teatro

desnudas,

encandiladas en un desierto de cara al sol

no podían saberlo.

La última hormiga

For sir bacon

Y trepada a una luna azul

blanca

casi transparente 

la última hormiga

contemplaba el fin del mundo 

vespertino, 

un día cualquiera.

Mundos paralelos

Trepa la luna,

la hormiga,

paso-a-paso
construye su horizonte.

Sobre blanco y sobre negro,

aunque el tejido sea el mismo,

muestra más-caras distintas. 

Aproximaciones: boing!

 

Odas de mayo

Esperé toda la tarde,

ese martes frío de mayo.

Tenía una campera gris y un cigarrillo

ocupando la mano.

Estaba sentada en una cubierta

a medias deshilachada

Tenía una cámara y un cuaderno,

lista para enmascarar el fracaso cotidiano:

El paisaje humalo que se repite a sí mismo,

como si en la pegajosa ilusión acústica

del propio eco 

se pudiera desenterrar alguna fósil-respuesta

<<las mismas calles, los mismos barrios, las mismas casas>>*

Esperé que algo,

por una vez, algo

pasara.

Faltó el punto, la musiquita, la palabra...

Aunque yo tenía miles envueltas en papel de diario

en papel celofán, en papel crepé:

ninguna era de nadie.

Así y todo, quedaba rezagado

ahí llegando, ese capricho moderno

que alguien me había vendido

y que yo -faltaba más- había comprado.

Así y todo, quedaban todavía mis derechos

de <<consumidor final>>**,

de último eslabón

de la cadena alimentaria.

Quedaban, mis ganas

de chillar hasta el hartazgo:

¡Aquí estoy yo, tengo un nombre, una piel, un deseo!

<<¡quiero una oportunidad, un destino para mí exclusivamente!>>***,

Vi mi sombra tan cautiva como mis pies

llevándola a cuestas,

a la rastra, se lleva a la sombra brava

a veces más sísífa, otras más gollumiana.

¡Aquí estoy yo, tengo un nombre, una piel, un deseo!

Yo, aquí.

Esa predilección absurda por precipitarme hacia lo irrevocable,

¿de dónde vendrá?

Pasó la tarde,

sin chistar siquiera.

Por fin, el sol se puso

y la sombra se transformó en noche

y el silencio se transformó en una parva

de ladridos bien domésticos, 

bien silvestres

En medio de la oscuridad

un escarabajo se acomodó en mi rodilla

Miré su manso temblor

y al cabo de un rato,

como para darnos un poco de ánimo,

le dije:

Gregor, seremos dos

chillando la noche entera

hasta que alguien nos abra la puerta,

hasta que el sol salga

y nos tome por sorpresa

nos tome, al menos, como un minúsculo punto

de irreferencia.

Notas.

*Cavafis La Ciudad

** Mairal Consumidor Final

*** Giannuzzi Ensayo de lamento individual

El mausoleo de las morsas.

Abra-zoos que nos naden
nos floten.
Lánguidos y húmedos
se entreguen, todavía,
sus nadas.

(H)Ello SuperRené.

Apenas René cumplió los cinco años de edad sus padres lo abandonaron y sintiéndose solo y desamparado, dejó su charco y retirose a los esteros más desolados del litoral. Durante años allí vivió y pudo contemplar el ascenso y el descenso del sol sobre la tierra. Purificose su espíritu y transformose su corazón. Un día levantose de la siesta, y estirándose cuan largo era sobre un camalote decidió ir en busca de otros charcos urbanos más concurridos para comunicar lo que el cielo le había dicho.

Al llegar al pueblo y lograr un gran tumulto de faunas domesticas y silvestres, SuperRené ascendió sobre una roca, y así les habló:

Los insectos nuestros de cada día están servidos sobre la biosfera.

Bienaventurados aquellos que creen que el oro puede comprar la felicidad porque de ellos son los reinos del petróleo y de las armas.

Bienaventurados aquellos que creen que la especulación es el salvoconducto hacia la supervivencia porque de ellos es el reino de las finanzas y, en consecuencia, de vuestra querida polis.

Bienaventurados aquellos que creen que el amor consiste en una sonrisa porque de ellos es el reino de las endorfinas.

SuperRené hizo una pausa, tomó aire y mirando atentamente a su auditorio faunístico, continuó:

Bienaventurados aquellos que buscan absolutos y no encuentran sino moscas porque de ellos es el reino de los pantanos.

Bienaventurados aquellos que creen que la vida real es puro cuento porque de ellos es el reino de cielos.

Los dados, neófitos míos, los dados giran

de cara arriba: sol y oros

de cara abajo: seis espadas

y, en el medio, un dos de copas brindando por la bendición de nuestra Reina Roja:

que-le-corten-la-cabeza

que le corten las picas, los diamantes, los tréboles y, por supuesto, el corazón

para qué un corazón que no tiembla, un corazón que no galopa

quiero corazones contentos, pero sobretodo quiero corazones taquicárdicos

Aquí una parte del público empezó a escandalizarse, escépticos ante aquellas palabras rimbombantes. Otra parte del grupo, permanecía perplejo, hipnotizado por todo lo críptico de aquel mensaje.

Discípulos míos la Rana René os dice:

Salid de las sombras: espabilaos

el conejo blanco se ha echado a correr

tic-tac tic-tac tic-tac

y el destino tiene fecha de vencimiento,

aunque la condena parezca eterna.

Algo huele a podrido en el pantano

las luciérnagas furiosas sobre el cielo azul

anticipan el temporal

o quizá sea que el temporal ya esté aquí,

jean paul, quién sabe

quién puede estar seguro,

pero yo os digo

atentos a las manos negras que se tienden sobre vosotros

sumiéndolos en un suave letargo

atentos a los anzuelos y sus carnadas desabridas

nada peor que un corazón que no sabe saltar y bailar

al compás del ritmosito bss bss de las moscas

<< sentio ergo sum>>

Esas fueron sus palabras. Al terminar de hablar se inclinó sobre su público, recogió su exiguo equipaje y, según se dijo después, marchó hacia las tierras del sur a predicar el mensaje que el cielo le había dado. 

Nada nuevo bajo el sol

 todo es vanidad

y correr tras el viento

Eclesiastés 1.14.

La mayor parte del género humano no tiene remedio: gallo se despierta y cerdo sonriente se acuesta. Y poco tienen de malo estas mutaciones pedestres.

Lo malo está en lo puro de la especie Humala.

El cerdo que mezcla el maíz junto con la letra, la biblia y el calefón, y te canta un tango ahí cerquita del puerto. Una cerveza, y todo liso y manso. El río ya sucio le lava las manos: a qué calentar la pava, a qué rasgarse las vestiduras mamita linda, los críos ya verán… un tufillo por aquí, una remendadita por allá y todo llano…

Lejos del puerto, un gallo te ceba mate sentado a la sombra de la cooperativa y otro quiquiriquí se levanta, y vaya uno a saber cómo gallito encrespado se sube al caballo. Cerdito se baja, desensilla y se va derecho al almacén de don paladín. El vino contento lo espera para calmar la sed y alguna que otra tristeza, que el que corre durante el día, quiere sentarse durante la siesta.

He escuchado que el humano conquista el espacio. Eso dice la gente enterada. Clavan banderas y ponen satélites. Vamos a la luna Cohélet, pero otro humano no tiene ni moneda para el pan de la mesa. Y sé que estas comparaciones son sinsentido como sinsentido es lo Humalo. Se esmeran en la razoncita de por aquí la de por allá, la de arriba de la panza y la de abajo, pero después al meollo de la cuestión, que no que no, que nunca llegamos.

Es así, y la ciencia no dice mucho: “¿verdad que no?” “¿verdad que sí?” “¿verdad que no sabemos lo que está bien?”  “¿y es que acaso podemos saberlo?” Y todos los cerebros bullen Cohélet, tendrías que verlos bullir-bullir-bullir y, hasta bullen de buena voluntad puedo dar fe de eso, y hacen preguntas y preguntas que si vos las escucharas Cohélet te volverías a caer bien muerta en la tumba, si es que te espera alguna tumba.

Nada nuevo bajo el sol, nada nuevo

Pero lo mejor de lo mejor mi querida, son los cerdos y gallos que van bien suaves por la calle fumando su habano o su cigarrito en su mercedesvence, a discutir políticas de engaño y engaños de políticas. Los narquitos que trafican almas y los cucuruchos que se mean encima de niños y mujeres. Esa es la crema de nuestro humalobienhumalo porque decirle cerdo sería faltarle el respeto a las pobres bestias.

Nada nuevo bajo el sol, Cohélet, nada nuevo

Del saco azul del policeman y del amante

se cae un pañuelito blanco de vez en cuando

se derraman algunas lágrimas

Oh! qué vergüenza qué infamia qué mundo pueril qué injusticia

pero el cerdo y el gallo se planchan fácil: un poquito de quiquiriquí por acá, otro poquito de oink oink oink por allá y todos lisos y mansos… a qué arruinarse Cohélet

(para mi siempre serás una mujer aunque te prestes a hombre, qué importa!)

                                                                                                

a qué correr tras el viento

mi querida

este abismarse en una grieta que siempre puede calar más hondo y, sin embargo, ya ves,

seguimos acá, arañando paredes y pintándolas luego:

Nada nuevo bajo el sol

y el mismo desamparo en la planta de los pies.