Ritual

“Acaso el mapa de la herida
hubiese suavizado mi dolor”
Neuronaive.

Un cuchillo en la mano
derecha, corta con el recuento
de mis órganos sensoriales

levanto y aproximo:
el reflejo es mapa
donde se apunta el blanco

el trazo es mi fuerza,
aplicada sobre, apenas,
un paréntesis que se dice,
a sí mismo, sensible

soy capaz de hacerme
más clara

creo (en) mi destrucción:
sacar punta al lápiz,
colorear mi piel,
dejando cortado el traje
de terciopelo epidérmico

la fiebre en la frente
transpira, el control exacto
sobre mi dolor

una corona, recién formada
entre los dientes,
se arrodilla frente a la herida,
llena de moscas,
lame su obra: la bautiza.

Ver con los ojos

“La ciencia ha eliminado las distancias,
pregonaba Melquíades."
Gabriel García Márquez.

Saltar el elástico:
el charco lleno de pececitos
de oro del general aureliano

el vestido de remedios, pesa,
repleto de tierra
en los bolsillos,
me mantiene casi como estaca
clavada con leyes de palabras graves

necesito un largavistas
para cortarle el ruedo
a las distancias de mis volados

de uno a otro lado,
está la potencia:
pura ilusión óptica.
de este lado, yo
del otro, la orilla.

puedo hacerme
la idea del desierto
entre los hombres,
deshacerme
de esta arcilla seca

también, tomás podría,
a pesar de su presbicia,
creer en sanar

nuestra llaga y sus bordes
sólo un salto sin estrías:
pido la quietud exacta
para concretar, por fin
mi acrobacia neural.

papel atroz

la impaciencia
que sacude al arroz
al cocerse, uno sobre otro
escribo mis nombres
en un grano, la tinta china
seca sobre el torso

indica el dominio

uno de tantos, será el elegido
el miserable colgante
encapsulando el germen
de renuncia, de ser no más
que un diafragma de venn

al borde del papel

reciclado, viene el aire
a mis poros, el agua que hierve
se escurre y el almidón,
me viste de blanco,
estéril, yo y mi semilla

sobre el pecho, sepultamos las cruces.

Bitter (or All you need is pop)

Just for a little I’ll be
a sickly sweet beetle
whispering in your juicy ears:

do you know how to bite
a bloody bud?

I asked you,
while you mistook bitch
for witch, looking around
the universe for nothing

I’m on my way
I wanted to tell you,
that my broomstick is not going to weep
not even to sweep.

I’d like to give you a song,
nice and silly: beatiful,
but the thing is (oh darling),
I just don’t know how to beat
without bleeding

(it’s not such a big deal, anyway)

so I make up
my mind:
I will bleed
(if you want me to I will)
but remember:
(to let the buble-gun into my heart)
you can burst our slippery balloon
but you can't break my warned soul

(don’t think it twice)

I’m here
still, entirely, you are there
and nobody can deny there is
something in the way
the world movesthat keeps ours skins trembling
like rolling stones.

maybe because it’s round(it turns me on)
maybe, just maybe, because sometimes
it’s blue, and other times it’s dark
and we can always rent a yellow submarine
if we want to go away any day

in the end
(your mother should know)
at the edge,
everybody is looking
(from the top of the helter skelter)
for a light when the black-bird
has flown:

some real words
that make things work out
or the sound of a piano
calling ours memories
to go out and play
with a warm gun
(happiness bang bang shoot shoot).


P.S. I love you.

La combustión m-ariana.

Dame lumbre,
porque se me está acabando la benzina
de mi signo del zodíaco,
y atropello cualquier trapo
con tal de adherirme al vuelo

No, dame kerosene,
alcanzame el bidón de alcohol
etílico, el gasoil para quemar el motor,
las dosis terapéutica exacta,
para incinerarme junto con todo el oxigeno
que trago en el envión
de la hamaca paraguaya.

grieta

El miedo a la pared
ha terminado
por desmoronarme.

El ilusionismo de las especies

“-Las relaciones evolucionan
o desaparecen”, dijiste
haciendo gala de tus precarios
conocimientos en materia
de ciencia aplicada

mientras,
(sí, siempre mientras), yo pensaba:
evolucionan hacia la desaparición,
eso es todo

y es caro, tanto arte
de esta especie:
mi praxis busca el guante blanco
que luego recojo
para ninguna dama.

A-ficción

Voy a empezar a construirte
un santuario,
para cuando tenga que matarte
parezca que llevamos años
adorándote.