lunes, 24 de noviembre de 2008

Ritual

Acaso el mapa de la herida
hubiese suavizado mi dolor

Neuronaive.

Un cuchillo en la mano
derecha, corta con el recuento
de mis órganos sensoriales

levanto y aproximo:
el reflejo es mapa
donde se apunta el blanco

el trazo es mi fuerza,
aplicada sobre, apenas,
un paréntesis que se dice,
a sí mismo, sensible

soy capaz de hacerme
más clara

creo (en) mi destrucción:
sacar punta al lápiz,
colorear mi piel,
dejando cortado el traje
de terciopelo epidérmico

la fiebre en la frente
transpira, el control exacto
sobre mi dolor

una corona, recién formada
entre los dientes,
se arrodilla frente a la herida,
llena de moscas,
lame su obra: la bautiza.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Ver con los ojos

“La ciencia ha eliminado las distancias,
pregonaba Melquíades."
Gabriel García Márquez.

Saltar el elástico:
el charco lleno de pececitos
de oro del general aureliano

el vestido de remedios, pesa,
repleto de tierra
en los bolsillos,
me mantiene casi como estaca
clavada con leyes de palabras graves

necesito un largavistas
para cortarle el ruedo
a las distancias de mis volados

de uno a otro lado,
está la potencia:
pura ilusión óptica.
de este lado, yo
del otro, la orilla.

puedo hacerme
la idea del desierto
entre los hombres,
deshacerme
de esta arcilla seca

también, tomás podría,
a pesar de su presbicia,
creer en sanar

nuestra llaga y sus bordes
sólo un salto sin estrías:
pido la quietud exacta
para concretar, por fin
mi acrobacia neural.

domingo, 9 de noviembre de 2008

papel atroz

la impaciencia
que sacude al arroz
al cocerse, uno sobre otro
escribo mis nombres
en un grano, la tinta china
seca sobre el torso

indica el dominio

uno de tantos, será el elegido
el miserable colgante
encapsulando el germen
de renuncia, de ser no más
que un diafragma de venn

al borde del papel

reciclado, viene el aire
a mis poros, el agua que hierve
se escurre y el almidón,
me viste de blanco,
estéril, yo y mi semilla

sobre el pecho, sepultamos las cruces.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Bitter (or All you need is pop)

Just for a little I’ll be
a sickly sweet beetle
whispering in your juicy ears:

do you know how to bite
a bloody bud?

I asked you,
while you mistook bitch
for witch, looking around
the universe for nothing

I’m on my way
I wanted to tell you,
that my broomstick is not going to weep
not even to sweep.

I’d like to give you a song,
nice and silly: beatiful,
but the thing is (oh darling),
I just don’t know how to beat
without bleeding

(it’s not such a big deal, anyway)

so I make up
my mind:
I will bleed
(if you want me to I will)
but remember:
(to let the buble-gun into my heart)
you can burst our slippery balloon
but you can't break my warned soul

(don’t think it twice)

I’m here
still, entirely, you are there
and nobody can deny there is
something in the way
the world movesthat keeps ours skins trembling
like rolling stones.

maybe because it’s round(it turns me on)
maybe, just maybe, because sometimes
it’s blue, and other times it’s dark
and we can always rent a yellow submarine
if we want to go away any day

in the end
(your mother should know)
at the edge,
everybody is looking
(from the top of the helter skelter)
for a light when the black-bird
has flown
:

some real words
that make things work out
or the sound of a piano
calling ours memories
to go out and play
with a warm gun
(happiness bang bang shoot shoot).


P.S. I love you.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

La combustión m-ariana.

Dame lumbre,
porque se me está acabando la benzina
de mi signo del zodíaco,
y atropello cualquier trapo
con tal de adherirme al vuelo

No, dame kerosene,
alcanzame el bidón de alcohol
etílico, el gasoil para quemar el motor,
las dosis terapéutica exacta,
para incinerarme junto con todo el oxigeno
que trago en el envión
de la hamaca paraguaya.

grieta

El miedo a la pared
ha terminado
por desmoronarme.

El ilusionismo de las especies

“-Las relaciones evolucionan
o desaparecen”, dijiste
haciendo gala de tus precarios
conocimientos en materia
de ciencia aplicada

mientras,
(sí, siempre mientras), yo pensaba:
evolucionan hacia la desaparición,
eso es todo

y es caro, tanto arte
de esta especie:
mi praxis busca el guante blanco
que luego recojo
para ninguna dama.

martes, 4 de noviembre de 2008

A-ficción

Voy a empezar a construirte
un santuario,
para cuando tenga que matarte
parezca que llevamos años
adorándote.

jueves, 30 de octubre de 2008

Mrs. Karma

Quiero ver todas tus reencarnaciones,
ser testigo y detective de cada uno
de tus fetiches sangrientos y grandilocuentes
para cuando la transmigración de tu ánima
termine, convertirme entera
en tu gran enciclopedia karmaleónica.

sábado, 25 de octubre de 2008

Glándula Pineal

Sé que voy a abrirme:
desabrochar las costillas
de mi esqueleto

Temo encontrar
nada.

lunes, 13 de octubre de 2008

Principio de incertidumbre

Cuando quieras ahogarte
ya sabés, llena tus pulmones
de agua, las vísceras
con tu propia mano
van a abrirse

y no es que confunda el mar
con la molécula de agua:
no es matarse
es desvivirse, vivir hacia atrás
o expulsada hacia delante

es la imposibilidad de ubicar
tiempo y espacio, en una exacta fórmula:
mi velocidad me hace
un punto irreferente.

martes, 7 de octubre de 2008

La reencarnación de las lilas

“Cuando el caminante canta en la oscuridad,
desmiente su estado de angustia,
mas no por ello ve más claro.”
Segismundo (freud)

Vayamos a pregonar
el silencio que deja al pasar
la muñequita vestida de azul

a silenciar el lamento
de todas las muñecas perdidas
entre bosques de eucaliptos y araucarias

y si el temor todavía
vuelve, tapemos, hasta el cuero
cabelludo, todos nuestros desvelos
con sábanas cubiertas de lilas.

lunes, 6 de octubre de 2008

En los alrededores del universo

¿Cuántos ángeles pueden danzar
en la cabeza de un alfiler?

Porque llevamos siglos
en las mismas preguntas,
quiero ver asomar
cada planta de cada pie,
admirar la advertencia
de cada callo sin podar

(de tanto bailar y bailar)

y si se sentaran, las piernas al borde
de la cabeza, si estiraran
y volvieran a flexionar
las rodillas, toda animosidad
quedaría relegada a una exquisita
pirueta antes de que el globo
desaparezca.

domingo, 21 de septiembre de 2008

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Saudade

“Se comulga en la tristeza
cuando ya no se tiene nada más en común"
Emile Durkheim


Tu vino y tu pan de cada día
están servidos en la mesa

al pan pan, al vino vino,
y hablo con seres imaginarios
en busca de alguna cer-eza
que venga a salvar el postre

porque está claro, siempre
“te digo” algo, casi insignificante
como coronas de espinas
sangrando sobre el cráneo
del recuerdo

revelo, entonces, uno a uno
cada tono del negativo,
aunque el cuarto
se ofusque en seguir oscuro,
los matices aparecen
rascando el costado de
tu otra cara.

miércoles, 10 de septiembre de 2008

ojos de celofán

y aunque el motor se apague
los rumores siguen,
los ojos que ven
son recuerdos vistos

y aunque desees simetría
la exactitud de pulcra transparencia
(incolora)
te conformás con lo que ves,
tu sesgo y los demases.

habrá más ojos y más realidades
cuando se apague la mirada
capaz hasta haya ojos sin letras:
olvido sin instancias.

Brujita de los colores

Dame uno, dos y tres
una mariposa multicolor
pero no me atrapes
porque corro corro
y soy liebre, libra
sin balanza, casi sin peso
en la punta del pie
que cae un poco como piedra
libre.

martes, 9 de septiembre de 2008

Dear Heráclito

Te escribís el cuerpo
para bañarte y no dejar rastros
de ninguna birome
que pueda venir
a reclamar cierta
íntima mismidad
(a título de propiedad
privada).

domingo, 7 de septiembre de 2008

bum!

Taladrá bien la materia
gris, hacete un buen agujero
otro más, y sabe (sabelo)
a nadie le importa que seas
un mensaje autodestruible.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

bis

Te haces encima
porque no hay otra forma
de hacerse.

Sertal

Se me atragantaron las metafisicas
un cuac, un cuac-cuac
y seguir vomitando el atracón
de ambrosías vencidas.

el ramillete de identidades
amputadas, siempre
en disputa: la orfandad
de dónde, hacia dónde

y te tomo, dale que te toma
para pasar la indigestión,
el vacío y mis extremidades,
claro: te tomo.

viernes, 15 de agosto de 2008

Clivaje

Sentarme en la vidriera
mirada de reojo esquivando
las esquinas rotas
de otras miradas.

jueves, 7 de agosto de 2008

Usura.

Hay una tasa de interés
que rebasa mis posibilidades
de pago efectivo

ahí seguimos,
el misterio de toda historia
sus voces y oradores
elocuentes subjetividades
en vías de construcción o demolición

el vaso está ahí
ahora vacío, ahora lleno,
ahora mitad vacío
mitad lleno

empino, el tiempo
no es tirano,
sino perpetua germinación
de helechos, esporas
que nos recorren
como neuronas sin raíz
identificable.

Abrete Sésamo

Algunos piensan que
la magia es primitiva
las supersticiones,
las intuiciones,
los encantamientos

en mi caso, no aspiro
a otra cosa más que
volverme un simio
si de eso se tratara.

lunes, 28 de julio de 2008

La era de los nómades.

Nosotros éramos
como un pequeño circo
venido a menos

Nada de falta de presupuesto,
la calamidad (la nuestra)
era como un desliz
de tibieza en el maquillaje.

sí, es cierto,
perdimos el tono
en nuestras notas,
aunque juro no haber desafinado

Era un temblor.

el retrato no es muestra gratis
de nostalgia, sino pintura para torta
arruinando el lomo
de cualquier león.

Y el nuestro tampoco era
el rugido de Nietzsche,
mas bien se parecía bastante
al del acompañante de Dorothy.

Quise decir: sólo fue
una errata, pero todo
se había vuelto demasiado
erante.

El peso de cualquier pluma.

La esposa en la muñeca:
la sostenés como miniatura roedora
está a tu alcance
casi, pero no tanto

una alianza no lo bastante
clara, falta algo
como un no sé qué
(para) siempre

lo que se dice siempre,
una atadura que remuerde
tierna en su especulación
o si o no: tal vez.

Una disyunción donde
arderá cualquier metal
en la espera, nada dulce,
excepto su magnética ilusión.

lunes, 21 de julio de 2008

pies de barro

Puedo jurar por imposible
que parezca
que hay veces donde la huella
entierra el zapato
y no al revés.

sábado, 19 de julio de 2008

martes, 24 de junio de 2008

La herencia de Karl

Bajaste del colectivo
te esperaba puntual
luego de una vida
de no vernos

pregunté: “-¿tu vida?”
“-Tonta” me dijiste
casi no replico
atónita insistí

(siempre insisto
en el error, demasiado
Popper
)

“-la vida es tonta”
bajaste la mirada
y, en ese momento,
te convertiste,
como por acto de magia
de dudoso origen,
en todos los n(o-h)ombres
de mi vida

(tonta)

supe que el colectivo
no había llegado,
que ningún freno había
alterado la luz del semáforo
de la esquina

no era un alivio saber
que esa noche el mundo
(también) estaba solo.

lunes, 23 de junio de 2008

Párpados cerrados.

me hago ovillo
abajo de la ducha.

quiero que llueva
caliente: lavarme entera
hasta quedar hecha
una minúscula pasa de uva.

que llueva caliente:
el vapor sobre el asfalto
hundiendo una a una
cada vértebra,
el barro tibio entre los pies,
y unos finos hilos de agua
enhebrándome la piel.

no hay más nudos
ni piedras ni ortigas.

solo una especie de musgo,
de escamas, de sabor a tierra
húmeda, despierta alrededor
mi sentido enquistado.

miércoles, 18 de junio de 2008

El dedo en la llaga

cargo una pena mamífera
Neuronaive.


S.o.s hembra, después de todo
o antes que nada.
Ellos te señalan como tal
nada más eso.

Cruzas las piernas,
por las dudas,
y el espejo se abre
mi querida andrógina
en dos (que pueden ser uno,
él mismo, o no).

Aristófanes está lejos
para relatar cualquier lindo mito
acerca de las cualidades humanas,
su identidad amorosa
o refractaria fabulación platónica.

Nadie viene, nadie va
vos cargas, aunque lo olvides,
el útero en su lugar,
no te necesita,
eso es natural.

Constatás (dulce voluptuosidad)
el hecho: palpas ese cáncer tan tuyo,
ningún papanicolau,
está ahí.

Habrá historias hablando
de los orígenes consabidos
de tu histeria, la deformación genética
remontándose a una primer mujer
imposible

Tu anatomía es destino
según el general
Bonaparte, serás una
al menos, una.

Pedro y Pablo,
mis apóstoles pica-piedras,
no saben de pecados prehistóricos:
(la naturaleza no perdona)
la absolución ha de estar en la raíz

Extraer las muelas sin juicio,
matar todos los nervios,
y dejar colgando,
sólo una idea de naturaleza
porfiada.

Alguien se equivocó,
me digo,
estoy sangrando
de nuevo.

lunes, 16 de junio de 2008

Animal print

El feriado empuja
la fierecilla a la feria
de tajos y cortes
sobre el cuerito:
no hay curita para tanto
anhelo, sólo una chimenea
tirando el humo afuera.

Tu costado te traiciona
uno sólo, uno solo.

Vas a reír algún día
querido animal, le decís,
vas a reír, a pesar de ser
animal y no dibujo animado.

Das un paso más
hacia el país de no me acuerdo

(<<siempre llegarás a alguna parte
si caminás lo suficiente
>>

atrás o adelante, arriba o abajo
en algún lado, desapareció
la maravillosa lógica
inaugurada por el gato risón)

No queda más que ir
despacio, al asecho
de cualquier prenda-disfraz,
mi íntima mutante:
los hologramas te atraviesan
sin rastro de sangre en la piel.

Algo te vuelve
(el otro costado)
y la risa recuerda, entonces,
tu condición
la pose para la cámara,
que es el mundo,
no todo, sólo el resto humano
(te captura)
te inventa en su lenguaje.

martes, 10 de junio de 2008

prodigio

seré tu conejito de indias
para un gran experimento
capaz de levantar
al mismísimo Nostradamus
de la tumba

afortunadamente
todos mis vaticinios
se han cumplido
y la sopa de perdices
ha rebalsado la caldera

Houdini no será más
que una pálida sombra
merodeando entre los candados
que me aprietan la muñequita
con pezuñas de cabras
ahuyentadas

mi querido jorobadito
de Notre-Dame, seré
tu única señora de las marías
alquilaré todas las lloronas
para hundir,
en sus odas de sales,
tu memoria

la asfixia sofocará
de una vez para siempre
todo ser, el tuyo también:
la sinapsis se evaporará
como molécula de agua
en el mar

(ninguna muerte es individual)

juro como nunca juré,
como buena hipocrática,
no quedará más
que el comodín
de tu risa ausente
entre tanta magia.

sábado, 7 de junio de 2008

Canto Pido

Marco Polo

Marco Polo

Tierra Nadie

Marco Polo

Agua Todos

Marco Polo


Escribiría los centenares de naufragios:
todas las exploraciones frustradas
que te llevan a roma
sus museos de piedras;
la alfombra que te deja anclada
en la cima de eiffel
cerquita de las gárgolas sin fuego.

acartonado el deseo,
hago una autopsia
y no encuentro causa
para esta muerte súbita

(quizás no la haya,
vos dirías)

mientras tanto, pienso
(nada mejor)
con la mandíbula colgando:
(ese otro él diría)
mis histéricas me mienten

toda anatomía del recuerdo
encubierto queda
relegado a una simple nota
en botella verde sin corcho.

Nada más de viajes,
mi querido Gulliver,
estoy cansada de tus múltiples
veletas.

domingo, 1 de junio de 2008

La ópera bronquiolítica.

alguien perfora el vidrio
del húmedo pulmón
para que se pinche como globo
tuberculoso, expire su penúltimo
aliento empañando el espejo
que nadie va a venir
a escribir con yemas amarillas.

jueves, 29 de mayo de 2008

Lady Lazarus- versión 2008.

Arrastro el ala muerta
quiero una cucharita de vitina
dormir cucharita
ingerirme todas las espinacas
de Popeye, y no pensar
en luchar con ningún Brutus
por ninguna Olivia

algún día pensás, algún día,
el huerto se levantará
como Lázaro resucitado
y yo dejaré de ser
una triste calavera andando
entre los tubérculos.

martes, 27 de mayo de 2008

Humpty Dumpty



me voy a sentar
en tu muro
y vamos a tocar
el arpa bien juntos

largar eternas carcajadas
de lenguas
nunca inventadas

entre fractura y fractura
unir las comisuras
para que la cabeza
cortada, se desprenda solita
a rodar por el jardín

y así ni Alicia, ni Paul Auster
ni Lewis Carroll, ni mis papás,
ni el reverendo Charles Dodgson,
van a poder interrumpir
la caída (que tanto predicaron
en con su ejemplar espejo)

dormiremos en un abrazo frito
yo licuada en tu corbata
vos enredado en mi collar de ostras
enterrados bajo la demolición
de cualquier torre de Babel
bien encerraditos en nuestro lindo marfil.

sábado, 24 de mayo de 2008

maquillaje

"Charlemos, la tarde es triste..."
Luis Rubinstein.

buenos aires está nublado,
me siento en el banquito
y como la Nené
repaso mi boquita pintada
de rojo carmesí

pronuncio bien la “r”
como empantanada
como motorcito que te empuja
al recuerdo, al atardecer
de un tiempo viejo en la manga
(no en el puño)
de la camisa

lleno de alguaciles
el paragolpes, no hay faro
que limpie la oscura noche,
su docilidad tejiéndose
como telaraña sobre los sauces

extraño mi querida grieta
de tierra seca, de lluvia
que se cuela por la santa rita,
extraño la mansa yegua
que nunca fui.

viernes, 23 de mayo de 2008

jueves, 22 de mayo de 2008

miércoles, 21 de mayo de 2008

Moiras.

sola con tu alcancía de visiones
Olga Orozco.
dejaste tu mensaje
en el contestador,
y el bip bip bip dio paso
al sputniko poema
que vos, resignado,
tan bien, anunciabas

Cloto, Láquesis y Átropos
acordaron otro pequeño
gesto de su inexorable presencia
porque en el mismo día
llegó a mis manos
“Sputnik, mi amor”
de Murakami.

el destino enredando las soledades,
cortando hilos de cualquier conexión
sideral. O no. El misterio
de los dioses en su banquete,
sigue allí, arriba

(ningún telescopio descubre
el cielo, su delicada urdimbre)

entonces remontás la noche
como barrilete que no cede
como hilo que tira, tira
y desenrolla elástico,
dispuesto

el verso seguirá
tatuándose infinito
en la solapa de esta novela
<< como Sputnik pequeñito
que se hubiera extraviado
>>.

martes, 20 de mayo de 2008

¨

Los naipes sobre la mesa
reyes y reinas
en su sinceridad
igual,
             (de)
aburrida.

lunes, 19 de mayo de 2008

ballestrinque

Una narración líquida
del mundo

una lágrima
que veo y no alcanzo

golpean lágrimas
dentro de los huesos
del abrigo
mas nunca llegan
hasta tu garganta,
hacia la mía.

domingo, 18 de mayo de 2008

viernes, 16 de mayo de 2008

ciruja

la nostalgia se me inserta
como sonda
derecho a los vasos sanguíneos

trato de tapar las arterias,
las venas, los capilares,
en vano
(no existe chocolate
que sea igual de empalagoso).

la mirada está empañada
y no basta con pasar la mano
por la córnea

quiero desenchufar
ese fluido que me deja
como colador
chorreando recuerdos

pero los garfios
se quedan cortos
en el intento de desgarrar
el (pesado) plastiquito.

jueves, 15 de mayo de 2008

Soldadito de plomo

El barquito de papel de diario
con muchas letras desparejas,
de arriba abajo, de abajo a arriba
de cursiva a negrita,
a borrosa, a inquieta entre los charcos.

Tiraste el barquito, mientras yo miraba
desde la otra orilla
Dijiste: “- que te garúe finito”,
te diste media vuelta
y me diste tu espalda
encorvada.

Yo, en cuclillas, esperaba,
la algarabía de palabras estallara
para después hundirse
en el verde chaparrón de una calle
cualquiera.

miércoles, 14 de mayo de 2008

martes, 13 de mayo de 2008

Cusco

Una frazadilla multicolor
envolviendo el niño
que no camina, que saca
la mano afuera y agarra
las trenzas enroscadas
como serpientes
que no esperan ningún cóndor,
ningún mundo más allá de
este lugar sagradamente
cosmopolita
donde hasta los muros hablan
en doce lenguas
con ángulos que no cicatrizan
en la historia.

lunes, 12 de mayo de 2008

Bonsái.

¿Cuándo vas a venir,
Edward,
a podarme las ramitas des-parejas?

me dejaste plantada
como palo borracho,
yo que te esperaba para enderezar
la columna
de este adorno torcido

la ingenua que se imaginaba
recortada por tus tiernas tijeras
como si fuera el baobab gigante
del principito

(no como guirnalda
que se tuerce con un
suspiro y se rompe)

como una masa
de dibujo verde
con exactas (tri)dimensiones
posando en el jardín.

viernes, 9 de mayo de 2008

Mini-viñeta del (des-)borda.

(La escena trascurre en el bar de los salones reunidos y bautizados con el nombre de Hospital Municipal José Tiburcio Borda – Hospital Psicoasistencial Interdisciplinario).
(Estos son los entretelones de la salud mental.)

Profesional 1: El Borda es como la leyenda del jinete sin cabeza. Es leyenda...
Psiquiatra : El Borda es reflejo de la capital federal

(Entra un paciente corriendo. Va subiendo el tono de voz a medida que habla).
(esto es el no- teatro del absurdo de función gratuita todos los días a cualquier hora, para qué leer a Jarry o Genet?)

Paciente: Me tiraron tres tiros y me caí por los agujeros del techo. Me tiraron tres tiros a los agujeros del techo y me caí. (Se sienta en una mesa y prende un cigarrillo –no hay ley que valga-). Me caí de los agujeros del techo con tres tiros. Me tiraron tres tiros y me caí del techo con tres agujeros. Tres tiros me tiraron, tres tiros me tiraron en el techo y me caí.

(Se acerca a una mesa y se inclina ante los profesionales que están sentados. Grita mientras los apunta con el cigarrillo)

Paciente: Lo voy a llamar a mi abogado, los voy a denunciar. Voy a denunciarlos.
Profesional 2: (poniéndole una mano en el hombro) bueno, vaya, vaya.
Paciente: (mirando a los demás como quien no mira y sale a paso apurado) Los voy a denunciar, me pegaron tres tiros y me caí por los agujeros del techo. Voy a llamar a mi abogado. Me tiraron tres tiros...

jueves, 8 de mayo de 2008

versus

Uno a veces se cansa
de ser el-que-todo-lo-puede
y, a cambio,
empieza a querer
ser la-que-nada-lo-puede,
mientras finge estar muerta
haciendo la plancha.

martes, 6 de mayo de 2008

es-tu-por.

Tus huesos dicen basta
quedate quieta
encandilada como la liebre
cuando se prenden los reflectores
en noches de caza

no hay nadie que apunte
sólo está
el aire comprimido
en pleno ahogo
no hay manotazo que venga
a salvarte

la rebelión del cuerpo
quedó colgada en la soga

afuera llueve, y vos
ni siquiera temblás
en el rincón.

lunes, 5 de mayo de 2008

Cómic (las aniquilaciones).

“ –Ya no hay superhéroes”, dijiste
como queriendo condenar a toda la raza humana
por un pecado premeditado,
mientras masticabas tu chicle sabor a tutifrutti,
inflabas un globo y lo reventabas,
todo al mismo tiempo, por el mismo precio.

Yo pensaba en el pobre Clark Kent,
el tímido adolescente de Peter Parker
y en el nunca bien considerado como Superhéroe:
Bruce Wayne, carente de superpoderes, salvo
levantarán algunos la voz en su defensa,
por su gran inteligencia y destreza física.

Pero vos pegoteabas tu chicle ya gastado
al banco de la plaza y dabas por terminada toda discusión,
elevando tu categoría de simple chica de barrio,
a Jueza de asuntos sobrehumanos.

Unos cuantos años atrás se dijo que
ya no había más dios, ahora
la chiquilina determinaba que no
había más Superhéroes.

En breve, alguien dirá que,
después de todo, tampoco
hay -más- hombres y, quizá,
no estaría tan equivocado.

sábado, 3 de mayo de 2008

gotera

El oso de peluche
declara su tímido amor
a la damita de plástico
con paraguas y botas de lluvia.

Aunque no sea del todo necesario
(hasta los muñecos hacen
cosas sin sentido).

Aunque adentro
raramente llueva.

jueves, 1 de mayo de 2008

Mancha.

Refrigerar el aire
que nos separa,
congelarse en una milésima de segundos
mientras corremos a la mancha.

Sólo esa imagen,
(conservo)
la del deseo.

martes, 29 de abril de 2008

Siesta al sol

Aloe vera para las quemazones
la piel hinchada sobre la reposera
los pies en la orilla
y una, casi, inmaculada calma
haciendo sapitos sobre el río.

lunes, 28 de abril de 2008

Necrófaga

De tanto en tanto
se me da por masticar
mi sombra, alimentarme
de mis muchas muertes
de mis muchos funerales

(tu cadáver está en tu cuerpo)

todas las que fuimos
las que vendrán
acuden como termitas
se amontonan
no se turnan,
nadie se pierde
de este manjar:
el exterminio que me nutre.

jueves, 24 de abril de 2008

Liquidámbar.

Caminaba por Avellaneda:
una hoja caía resoplando
el agotamiento vespertino.

Como si estuviera a punto de suicidarse,
ella,
me tire al rescate abriendo las dos manos:
un hueco haciendo lugar al ridículo
altruismo.

La miré desconfiada.
Histérica, pensé, pero no se lo dije.
Al final, es lo mismo,
todos quieren llamar la atención.

Años más tarde me la volví a encontrar
entre hojas blancas con renglones,
reposaba rojiza todavía,
sin perder su pudor inicial.

miércoles, 23 de abril de 2008

Nereidas.

la tapa (está) bien puesta.
en ninguna parte
el atún no existe,
sólo el latido desmenuzado
y, en vez de caracol
sobre la oreja,
sólo necesito
un abrelatas.

el recipiente es contenido
en su represa, el manantial
que sube
porque esto es agua
donde no hay marineros
sólo cantos de sirenas


(tobogán: de abajo hacia arriba)

lunes, 21 de abril de 2008

Frag-mente.

olvido el pasado
y recuerdo sólo
lo inviolable del instante
este que sufre de
esterilidad,
este preci(o)so que lo diagnostican
de esquizoide
por saber reír
en plena muerte.

viernes, 18 de abril de 2008

Cri cri

Pepegrillo se toma francos
de vez en cuando
te deja a merced
de tus faunas y floras

vos no estás más,
quedas ausente
en tu propio territorio
y cualquier intento
deliberado hace agua
en un océano
donde los equilibrios
están (en los) dados.

martes, 15 de abril de 2008

Carozo sangrando

Quitarse toda la piel,
toda la cáscara,
dejando la pulpa
al descubierto.

Sin descubrimiento de América,
hasta la médula
hemos llegado
con las manos vacías.

viernes, 11 de abril de 2008

Virginia's hours

las voces ajenas de presagios
te dicen que las olas que regresan
(a tu propio cuarto)
nunca son las mismas

jueves, 10 de abril de 2008

A la gorra.

me pediste
(prestado solamente)
el gorrito de cascabeles
recién traído de la tintorería.

argumentaste que tenías una
imponente fiesta
a la cual debías (taxativo) asistir
con un igual de imponente sombrero
(esto, supongo, vendría a ser
un halago que, por supuesto,
quedo a mitad de camino).

te miré, me miraste
y entendiste, al margen,
que el gorro no iba a salir
de casa sin su dueña.

te invito a la fiesta
si querés
perra, perra, rápida.

miré el suelo, la ventana,
el potus recién trasplantado,
el perchero: la boina, la visera,
la gorra camuflada, la galera,
el sombrero de paja, el de pirata,
el chambergo, el bombín…
la vi a mi madre con el dedo
levantado

cedí. Te vestiste de arlequina
(ridícula) y a mitad de la noche
el gorro ya estaba juntando propinas,
los cascabeles oxidados,
y vos tirada en el único charco
de alcohol que había en una alfombra
que no era colorada.

sábado, 29 de marzo de 2008

Cara adentro.

El gaucho sentadito
en la silla de mimbre. La mesa desnuda salvando,
una damajuana que se empina,
y la helada cayendo en los huesos
y la alfalfa gris de tanta lluvia

Adentro un murmullo de lluvia de radio,
mientras suena el correo del campo
que nunca llega,
“- Mingo, te deje la encomienda
en la cooperativa”

Exprimiendo el hígado,
la cooperativa, la cooperativa…
Me queda lejos, prendido al pico,
la salita de primeros auxilios.
Me queda lejos, lejos
de la helada, y si no
lejos entre los barriales.

Pero la alfalfa, afuera,
La alfalfa sigue gris.

viernes, 28 de marzo de 2008

Mesopotamia

Y del litoral, ¿qué te puedo decir
yo, de mi litoral?
Sus cuchillas oxidadas,
van dejando sólo
carne picada alrededor.

Se retuerce el trapo,
mientras veo, como se escurre
el agua de tus tajamares,
sin ir a ningún lado,
y siempre con una pala
cavando y cayendo
más y más abajo…

¿qué te puedo decir
yo, de mi litoral?

lunes, 3 de marzo de 2008

La segundona

Te diste cuenta
que milagrosa(la)mente
sacabas una máscara
para que saliera
una distinta
y otra por debajo
del pellejo de plástico
y otra más abajo
de la careta sin rostro
porque eran mil personajes
los que venían
pero ninguna piel
la que llegaba.

domingo, 17 de febrero de 2008

vocación de ciega

las cosas se sostienen en un renglón
dijiste
al menos eso aspiran
algunos de los que escriben
cerraste comillas
abriste los ojos
y miraste el vaivén de letras descompuestas

eso es todo por hoy
continuaste
te acordaste de cerrar
los ojos
de nuevo
por si alguien espiaba
y discretamente
marcaste un
.