Parcialmente K.

Fuera de aqui, tal es mi meta

F. Kafka.

Fermenta el pronóstico
un futuro olor a lluvias aisladas
debajo de la baldosa
Está claro el cielo
el mundo, al menos hoy,
está claro
Inclino un poco la cabeza
hacia arriba de mi plano
y quiebro mi dulce homeostasis
El ala delta está quieto
en el precipicio que anuncia mi terraza,
y no le importan, a él sí que no le importan,
los pronósticos descabellados
Me suelto el pelo y subo encima
de mí y del resto,
la gravedad queda suspendida en la baldosa
y el aire, por fin, entra en mis pies.